Dos dias de chuva, das estradas molhadas, das infernais viagens de autocarro, dos sacos às costas... tanto em milésimos de segundos. Reparo que ultimamente sou mais atenta às pequenas coisas, questiono-me sobre outras e impressiono-me com coisas que por vezes passam-nos ao lado. Tudo isto numa correria, uma instabilidade na estabilidade. Dividiria-me antes em pequenos fragmentos, fragmentos instáveis dentro da minha estabilidade mental e sentimental. É engraçado. De facto é engraçado que a escrita é um dos meus objetos transitivos. Já tinha constatado. Neste momento desejo nunca escrever um livro.
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